Le Cento Rose
Tre dei fiori erano contrassegnati con inchiostro rosso sangue, e avevo già visto quello stesso disegno ventidue anni prima.
Il bouquet è arrivato poco dopo mezzogiorno. Cento rose gialle, senza biglietto, senza mittente: solo il mio nome sull’etichetta.
Mi ero appena allontanata dal lavello della cucina quando il campanello suonò, acuto e improvviso. Daniel, mio marito da diciotto anni, era via per un viaggio di lavoro. Quella parte era normale. La sua valigia vicino alla porta, le sue telefonate dell’ultimo minuto dagli aeroporti: avevo costruito un’intera vita stabile attorno a quel ritmo.
Tra noi non c’erano silenzi gelidi. Nessuna telefonata nascosta. Nessun motivo per sospettare.
Quindi, quando ho aperto la porta e ho visto il fattorino nascosto dietro un enorme mazzo di fiori, il mio primo istinto è stato quello di sorridere.
«Amber?» chiese.
“Sono io.”
Mi ha messo i fiori tra le braccia: erano così pesanti che quasi mi sono messa a ridere. Petali dorati e luminosi, a decine e a decine, che riflettevano la luce del portico.
“Wow,” dissi. “Qualcuno si è davvero impegnato al massimo.”
Ho cercato un biglietto nascosto tra i fiori.
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